Dois

As primeiras mãos que me vestiram foram as dela. As da minha avó. Da minha Dodó. Que são firmes e decididas, desde aquela vez que ela me vestiu com as roupas amarelas e me embrulhou e me chamou de pacotinho. Os olhos da minha mãe se liquefaziam numa cachoeira azul e ela dizia para a minha Dodó: - Ela tem o olho bem puxadinho, mãe, parece uma japinha. As vozes dela aqui fora também não param, continuam. E me embalam. Continuam me embalando.